domingo, 22 de noviembre de 2015

Poemas de Jorge Canales


Hace pocos meses conocí al poeta salvadoreño Jorge Canales, con quien compartimos una semana en el marco de un encuentro literario. En medio de las agitadas agendas propias de estos eventos, no es fácil dedicar tiempo suficiente para ahondar en los procesos creativos de cada cual, sin embargo, luego de la despedida y de volver sobre los libros que alcanzamos a compartir, podemos decir que empezamos a recorrer una nueva obra y a buscar complicidad en las voces que desde la distancia nos siguen hablando. 
Jorge Canales ha publicado los poemarios Eclipse, Luciérnaga, Uvas de Musa, Androceo, Atrapájaros, Poemas Perros, Shushikuikat, Ecos de Agonía y Atrapados. Desde 1991 es docente de la Universidad de El Salvador. Con su libro "Atrapados" (2013), obtuvo el primer premio del XXVIII Certamen Nacional de Poesía y Narrativa Breve "El decir textual", organizado en Argentina. Aunque su poesía se afianza en la brevedad, tiene la mirada profunda de quien no pasa por alto lo que el entrono le entrega a cada paso. Prevalece la mirada crítica y la irónica auscultación de la herida tan común en nuestros países latinoamericanos.
De el mencionado libro, "Atrapados", seleccionamos algunos poemas para compartir.


DEBER SOCIAL

Muchas veces
al nacer
te entregan la pobreza
con todo y escritura pública.
Entonces
debes morir
antes del almuerzo.


NOTICIAS DE LA GUERRA

El padre del soldado recibió
una botella de whisky Johnnie Walker
del presidente Bush
a cambio de la sangre
de su hijo Johnnie Pérez
que murió en Irak.


LOS LADRONES

Quisieron quitarnos la camisa.
pero no pudieron:
¡No teníamos!
Entonces...
nos robaron la espalda.


SIN PUÑAL

Regreso del mercado
traigo las manos
repletas de burlas
a mi hambre.
La cocina de casa tiene fuego
pero no sé hornear este deseo de pan.
Mi nombre es hambriento extremo
y quisiera asesinar los rituales del pan
pero entre la dignidad y el hambre
no tengo un puñal.


LA CEBOLLA
                       A mis padres

Toda una vida 
junto a la cebolla:
el frío de la madrugada
el calor de la tarde
las siluetas nocturnas
todo a cambio
de no estar más junto a la cebolla.


CONSUMISMO

Sales a la calle 
a vender estiércol
no te preocupes por la competencia
siempre habrá quienes compran.


VERSOS EN LAS MANOS

Mi poesía nació
en un imperio de bestias.
Nació guerrillera.
Sin célula.
Sin fusil.
Sin comandante.
Sólo traía
versos en las manos.


ESPERANZA

Es la mujer que sale a la calle
confiada que el sudor de su frente
la convertirá en naranja dulce
en la boca de sus hambrientos niños.


EL HAMBRE

Infatigable.
Puntual.
Irrespetuosa.
Cada noche llega,
como burla cínica,
a conversar
con mi insomnio.

Poemas tomados del libro "Atrapados", publicado por De Los Cuatro Vientos Editorial, Argentina, 2014. Aquí la carátula, la cual cuenta con una ilustración del pintor salvadoreño, Carlos Girón.





domingo, 8 de noviembre de 2015

Poemas de Pedro Reino Garcés


Hace un par de meses conocí al escritor ecuatoriano Pedro Reino, con quien compartimos un evento literario. Debido al interés que me han despertado sus investigaciones y a la lectura que he empezado a realizar de sus obras, he seleccionado algunos de sus poemas para compartir en esta entrada.

Pedro Reino nació en Cevallos (Provincia de Tungurahua). Ha realizado estudios de filosofía, lingüística y música. Ha escrito poesía, narrativa, ensayo y crónica. Es cronista oficial y vitalicio de la ciudad de Ambato (donde reside). Ha sido profesor, periodista y gestor cultural. Su interés por las culturas ancestrales, lo han llevado a dedicar gran parte de su tiempo a buscar en los archivos históricos, documentos antiguos que le permitan contar la historia de una manera muy distinta a la oficial. Su espíritu rebelde y su aguda irreverencia, le han dado la posibilidad de desentrañar las relaciones ocultas que guardan los archivos, de las que no salen nada bien librados quienes hemos ensalzado como grandes próceres.

Aquí una muestra de sus poemas, aunque vale la pena advertir que su producción actual, está más concentrada en la narrativa histórica.

EN POS DE LA MEMORIA

Todo fue cuando la niebla
abría los caminos, 
cuando cansada de dormir
el agua nos dejó de pie.

Ahí estuvimos, 
lavando nuestras manos
en el viento
y recogiendo mazorcas
en guayungas
para secarlas al olvido.
Juntamos la risa amarilla
de la tierra
mientras revoloteaba
el crepúsculo
buscando el canto, 
de aquellas tortolillas
que en nuestro pecho
no han muerto todavía.

Cavábamos la tierra
y cosechábamos las fábulas:
tubérculos, palabras o raíces;
y nosotros ahí
sosteniendo los soles coagulándose
caídos en la arena.
Para entonces, 
Todos los caminos
Nacían de los sueños; 
Y apenas el viento hermano, 
Dormido en esa edad de niño
Aprendía inocente los colores
De las mantas.

Los quipus colgaban de los días
 y el oro maduraba
 entre las huallcas
alarido de plata
exhalan la luna y los luceros. 
Los faroles recogen los ecos
en la noche.
Se apaga la memoria
hasta que vuelvan los espíritus 
del cielo.

Nos queda el canto
como huella del agua,
como ala que regresa
desde el tiempo,
como campana de luna
que a golpe del dolor
siempre nos suena.
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Guayungas: Sartas
Quipus: nudos de la memoria indígena
Huallcas: collares de los indígenas


ANCESTROS

                      En Cevallos

La mazorca descuelga su risa
y rueda la paz
sobre una violeta.

Hay una mariposa
acostumbrada
a destilar la luz
junto a las tapias.

Crecen las amapolas
reventando su angustia
en los coágulos
cansados de silencio.

Te miro repartiendo torbellinos
en secreto.
Polvo de las constelaciones
como amuleto
para fecundar las únicas ansias
de volar
sobre el reverso del olvido.

La manzana
recoge mi sangre de hace siglos
y vuelvo a morir
 sobre otros labios.


COTOPAXI

La chuquiragua
abre sus labios en la nieve.

Una bocina gime su aleluya
con el aire secreto
del volcán dormido.
De pronto erupciona el poncho
su rojo milenario
mientras los ligles entierran
cenizas del pasado.

Tus cántaros me miran
desorbitados
desde el barro.
Pasa un conquistador anónimo,
buscando en las vasijas
el fresco vientre de las indias
para saciar su sed
y al fin, quebrarlas.

Tan dulce el pajonal
inclina su mejilla
para el beso del viento.
Hijo del relámpago
y del tambor del cielo
tráenos tus rebaños perpetuos
para llenarnos la vida
de paisaje.
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Chuquiragua: flor roja del páramo
Ligles: pájaros del páramo 


Quienes quieran contactar a Pedro Reino, pueden escribir al siguiente correo: 



  

lunes, 2 de noviembre de 2015

En Memoria de Deleuze


Los esperamos el próximo viernes 6 de noviembre en Punto Theca (Av. Jiménez No. 8A-04, Bogotá) para rendirle un homenaje a Gilles Deleuze en los 90 años de nacimiento y los 20 de muerte.
Hora: 7:30 p.m.
Entrada libre y gratuita.


Pensar hoy con Deleuze incita a asumir el reto de construir una vida filosófica, de instalar un pensamiento de la superficie, ese esquivo lugar donde justamente reside el sentido, y de nuevo preguntarse: ¿Qué es la filosofía? ¿Cómo funciona? – Volver a los cínicos, revisitar los estoicos –. Repensar la filosofía como un “sistema abierto” no para fundar (demostrar por medio de “proposiciones primeras”) ni para crear universales o ir tras de supuestas esencias o fundamentos; ni tampoco para buscar la trascendencia, sino con miras a “inventar nuevas posibilidades de vida” y así poder afirmar sin ambigüedades que Pensar es no pensar lo mismo.

                                                               Allí el cadalso, aquí la cuerda
y del verdugo la roja barba,
gente en torno, miradas venenosas.
¡Nada de esto me sorprende!
Lo sé ya por mil andanzas,
y riendo os lo grito a la cara:
“¡Inútil, inútil es colgarme!
¿Morir? ¡Yo no puedo morir!”
 
(F. Nietzsche – Poemas)