Tristura, poesía reunida de Miguel Méndez Camacho

Ediciones Exilio (fundacionexilio@gmail.com, que dirige el poeta Hernán Vargascarreño) acaba de publicar toda la poesía de Miguel Méndez Camacho (Cúcuta, 1942) bajo el título Tristura -Poesía reunida-, libro que recoge los cuatro libros de poesía publicados por el poeta a lo largo de cincuenta años de vida literaria: Los golpes ciegos (1968), Poemas de entrecasa (1971), Instrucciones para la nostalgia (1984) y Memoria de tu cuerpo (2003).

Medio siglo de poesía para tan solo cuatro títulos dan fe de la rigurosidad con la palabra que el poeta Méndez Camacho ha tenido al momento de publicar. Sin embargo, muchos de sus poemas tienen ya el carácter de emblemáticos para la poesía colombiana, y han sido referente para las nuevas generaciones de poetas, quienes identifican muy bien títulos como: Para asumir la soledad, Escrito en la espalda de un árbol, Kampeones, La formal, Ernesto, Don Pablo, Tristura… entre otros.

La poesía de Miguel Méndez Camacho, contundente, escueta, certera, centra sus temas en la amistad, la soledad, el erotismo y el paso del tiempo como un recuerdo que prevalece ante la belleza efímera y perturbadora.

El poeta Méndez Camacho ha ejercido la diplomacia, el derecho, el periodismo y también es autor de otros libros de reportajes, artículos de prensa, novelas. Y desde la Universidad Externado de Colombia, donde ejerce como Decano Cultural, lidera el mayor proyecto editorial de poesía de Hispanoamérica con la colección Un libro por centavos, que hasta la fecha ha publicado 128 títulos con tirajes de entre 8.000 y 13.500 ejemplares por edición. 

Aquí una muestra de sus poemas:

Tristura

Las primeras señales del olvido

no son ritual de puertos o viajeros,

las ausencias

no requieren de adioses.

Los abandonos

no necesitan ceremonias.

Uno se va sin trenes

sin aviones,

uno se va sin barcos.

Uno se va.

  

Dedicatoria

Ando perdido

pero jubiloso.

Confieso que no sé

a dónde voy,

pero la alegría me delata:

todos saben

que vengo de tu cuerpo.

Ernesto

Che: no me culpes a mí

por incumplir la cita de los montes.

Juro que quise ir

pero no tuve el valor suficiente.

Me dio pavor la selva

la puntería del hambre

los mosquitos y los boinas verdes.

Me dio miedo

cambiar tecla por gatillo

máquina por fusil

sueños por revolución.

Che: no me culpes a mí,

soy un cobarde

juro que quise ir.

  

Lucrecia

Mi madre nunca tiene en mis poemas

un lugar muy exacto; 

siempre está dando vueltas 

huyendo y regresando, 

aquí y allá, 

de la vigilia al alba 

limpiando y remendando mis palabras 

como si fuera oficio de la casa.

  

Escrito en la espalda de un árbol

No recuerdo si el árbol daba frutos

o sombra,

solo sé que dio pájaros.

Que era el centro del patio

y de la infancia.

Que en la madera fácil

tallé tu nombre encima

de un corazón flechado.

Y no recuerdo más:

tanto subió tu nombre con el árbol

que pudiste escaparte

en la primera cosecha que dio pájaros.

La soledad

Si miramos el rostro de la amada

y cerramos los ojos

para palparlo luego en la memoria

el fantasma del miedo nos traiciona.

Por eso los amantes

no se dan nunca nada el uno al otro

y las manos que recorren los cuerpos

no persiguen la piel

sino el olvido de la futura soledad.

Y las caricias se prodigan

no a los cuerpos

sino al vacío de la ausencia

al temor de quedar sin compañía.

Foto de Miguel Méndez Camacho, por Indira Restrepo